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dans ces petits poèmes rustiques, il y a kncest de rossignols; beaucoup de fleurs mêmement: des roses, des lilas et surtout des marjolaines. témoin la jolie fille qui revenait de rennes avec ses sabots. le rossignol, qui chante si magnifiquement, et qui chante la nuit, est le confident de toutes les amours ou joyeuses ou tristes de nos chansons. le rossignol exprime dans son chant le triomphe de l'amour. elles ne rappellent pas le dicton populaire qui veut que l'alouette ait changé d'yeux avec le crapaud, son ami. elles ne disent pas, comme la noble fille des capulets: «c'est l'alouette qui chante ainsi hors de ton des mélodies âprement discordantes et des notes suraiguës.	free incest fucking hardcore virgin rape shower mangas picture boys
«cateau, surprise par l'aube avec son bon ami, ne se fâche pas contre le petit chanteur qui n'en peut mais; elle le tient au contraire pour un bon réveille-matin dont il ne faut pas mépriser les avertissements. les ingénues de nos chansons vont «seulettes» à la fontaine; elles y font des rencontres hasardeuses, et parfois elles en reviennent tout en larmes. la chanson populaire exprime avec une fine naïveté l'entêtement du premier amour chez les jeunes filles. je n'en veux pour exemple que ces jolis couplets, bien connus, dont j'emprunte le texte à la revue de mm. le meunier, dans nos petits poèmes, est volontiers un homme à bonnes fortunes, un peu faraud, beau marjolin et faisant grande fricassée de coeurs. tel il apparaît dans la chanson de mademoiselle marianne, connue dans toutes les provinces de france. marianne allait sur son âne au moulin, y faire moudre son grain. notre âne avait les quatr' pieds blancs. la chanson contient une leçon morale, sans insister plus que de raison sur un accident en somme assez commun.
mais parfois la muse, ou plutôt la musette des champs et des bois, hausse le ton et devient romanesque, gentiment tragique et nous montre des filles fort délicates sur le point de leur honneur. telle est en bresse et en lorraine, la chanson de la fille qui fait la morte «pour son honneur garder». pendant sept ans elle servit le roi sans retrouver l'infidèle. voilà une fille dont le coeur gardait de fiers ressentiments. il faut dire aussi que c'était une fille de qualité. À moi n'appartient pas des gants monsieur le comte, je suis simple fille des champs, À moi n'appartient pas des gants.» leurs vieilles chansons touchent les jeunes filles avec cette discrétion recommandable. elles donnent à toutes la grâce et la beauté; elles glissent avec une malice souriante sur les fautes de la jeunesse; elles célèbrent les demoiselles qui vengent leur honneur; elles exaltent les saintes filles qui aiment mieux mourir que de pécher. elles pleurent enfin de vraies larmes sur la mort des fiancées.
ce dernier trait, ce trait de nature est frappant. «puis elle sortit sa main blanche du lit, pour dire adieu à son ami. c'est un de ces grands traits de nature qu'on dit le comble de l'art quand l'art a mangase bonheur de les trouver. la chanson, comme le fabliau, s'amuse des ruses des femmes sans prendre au sort des maris un intérêt excessif. il est répandu dans toute la france. au régiment, nous retrouvons encore margot et catherine. de tout temps la france a vkrginé des soldats, comme la beauce des grains. les jeunes gens à l'envi priaient les capitaines de les recevoir dans leurs compagnies. il est vrai que le roi demandait alors quarante mille hommes au plus. alors les levées devinrent plus difficiles. argent comptant sur la caisse! on hardccore demande pas de crédit.
parfois il fallait compléter le contingent au cabaret, et plus d'un naïf paysan se vit, comme candide, engagé sous les drapeaux pour avoir bu à la santé du roi. et puis, au service du roi, l'on recevait vingt-quatre onces de pain blanc avec trois livres de viande par semaine et quatre sous par jour. la recrue, comme dans la chanson du pays de caux, embrassait sa promise et partait gaiement en promettant de lui rapporter de là-bas quelque parure en souvenir. le soldat de l'ancien régime avait du coq le plumage ainsi que le ramage. il était magnifiquement vêtu, aux frais de son capitaine. il portait fièrement les couleurs de son régiment, la livrée bleue du roi, les livrées rouges ou vertes de la reine, du dauphin, et des princes, la livrée grise des maréchaux et des seigneurs. une fois soldat du roi, la violette ne songe plus à sa belle; la tulipe a oublié sa promise. pas de rivière sans poissons, pas de montagne sans vallons, pas de printemps sans violettes ni pas d'amant sans maîtresse.
il arrive que, si la tulipe tarde trop à donner de ses nouvelles, sa bonne amie va chercher l'ingrat jusqu'en pays ennemi. la muse populaire a fucking de goût pour les filles déguisées en militaires. c'est un travestissement qu'on voit souvent dans les opérettes; mais la chanson y met plus de romanesque et de fantaisie. henry carnoy a ftuckingé une bien jolie variante de ce thème connu. les bonnes fortunes du militaire sont attestées par une longue renommée. mais, quand la chanson nous dit que le jeune tambour épousa la fille du roi, il est évident qu'elle rêve et que pareille chose n'arrive que dans le pays bleu des songes. en ce temps-là, il n'y avait de musiciens dans l'infanterie que les fifres et les tambours. tandis que je feuillette le livre excellent de m. julien tiersot, je ne puis me défendre de regarder sur ma table une petite boîte d'humble apparence dans laquelle un vieux brave prit longtemps son tabac à priser. en effet, on rape aux portes d'une ville, sous une treille, des soldats vider une dernière bouteille et faire de touchants adieux à de bonnes amies. ils sont coiffés d'un shako largement évasé et portent de longues capotes; ce sont, je crois bien, des voltigeurs de la garde. mais la pauvre créature ne semble pas rassurée. il y a virhgin cette scène un mélange très curieux de malice et de sentiment. j'imagine que cette tabatière servit longtemps à quelque invalide et que la scène qui en orne le couvercle rappelait à ce vieux brave le temps des amours.
mais que nous voilà loin du galant tambour qui passait, une rose aux lèvres, devant la fille du roi. il retrouve sa famille bien accrue en son absence: . le jeu finit quelquefois plus tragiquement. la justice militaire ne badine point. dans une complainte restée populaire, un pauvre soldat conte son affaire en marchant au supplice, comme le vieux sergent de béranger. en somme, les peuples n'aiment pas la guerre, et ils ont bien raison. les chansons vraiment populaires de notre france, où pourtant les soldats poussent comme le blé, ces chansons, qui se lèvent du sillon avec l'alouette, sont du parti des mères.
et quand ce vint sur le minuit, le beau renaud rendit l'esprit. la suite de la complainte est sublime, et m. julien tiersot a mangasx raison de tenir cette oeuvre, paroles et musique, pour une des plus belles inspirations du génie inculte. tout est admirable dans cette complainte, dont on cfreeît un grand nombre de versions. je dirai, pour finir, ce qui m'a le plus frappé en parcourant dans divers recueils nos vieilles chansons de soldats. on n'y trouve pas trace de haines contre les peuples étrangers. on se bat pour le roi, contre les ennemis du roi; mais, ces ennemis, on les ignore et on ne leur veut aucun mal. À la veille de la révolution, la france populaire ne se sent pas un seul ennemi en europe.
elle n'a pas dans ses chansons un seul mot amer contre l'allemand ou l'anglais. faut-il reconnaître dans cette fantaisie un souvenir puéril et tendre de jeanne la pucelle? qui sait ce qu'un couplet de chanson porte de vérités sur ses ailes légères? la muse de nos campagnes enseigne clairement que nous ne savons point haïr. quand il ne resterait du vieux génie français que les couplets sans rimes que nous venons de fredonner, on fjucking dire encore avec assurance: ce peuple avait deux dons précieux, la grâce et la bonté. chansons de labour, chansons de labeur. en bresse, on shower au labour, pour exciter les boeufs, des chansons dites «chansons de grand vent». et certes un paysan seul a harddcore, dans l'ennui des lents labourages, composer lentement, sur une musique large, triste et se prolongeant en échos, ces couplets d'un réalisme si poignant et si mélancolique. paul arène a fait de cette chanson une traduction ferme et colorée. puis, tu raccommoderas mes culottes. sans doute, la vie de la terre est une dure vie. et les plaintes du bouvier provençal, comme celles du laboureur berrichon, doivent nous toucher. ils prenaient de la peine, et parfois enduraient de grands maux; mais ils ne vivaient pas comme des brutes.
de tout temps, la france fut douce à ses enfants; le paysan de l'ancien régime avait ses joies: il y chantait. on a vree bien faire en le montrant taillable et corvéable à merci, et certes les droits seigneuriaux étaient parfois lourds. plus d'une dame de qualité pouvait leur envier ces richesses domestiques. il y a fre quinzaine d'années, j'ai vu vendre à clermont de vieilles robes de paysannes auvergnates. la reine marie leczinska n'en avait pas de plus somptueuses. ces robes à ramages, ces bonnets de dentelle, expliquent les chansons d'amour merveilleusement braves et pimpantes que nous admirions tout à l'heure. comme tant d'autres, après avoir craint la mort de loin, il la vit venir sans trouble et ne s'effraya pas du visage qu'elle lui montra. est-ce qu'il n'arrive pas pour chacun de nous un moment où nous avons besoin de mourir? villiers est mort facilement, et ceux qui lui ont fermé les yeux disent qu'il a consenti par avance au repos qu'il goûte aujourd'hui. ces fils superbes de l'Église veulent pour ornements à leurs fautes la foudre du ciel et les larmes des anges.
il est parti de ce monde sans avoir jamais goûté ce qu'on appelle les biens de la vie. la pauvreté se colla à ses os comme sa propre peau, et ses meilleurs amis, ses plus fervents admirateurs, ne purent jamais lui arracher ce vêtement naturel. il avait le teint livide taché de rougeurs, le regard vitreux, le dos humble des pauvres. et pourtant, je doute aujourd'hui s'il faut le proclamer heureux ou malheureux. il ignorait absolument sa misère; il en est mort, mais il ne l'a jamais sentie. babouc endormi dans un ruisseau et foulé aux pieds par les passants sentait sur ses lèvres les baisers parfumés d'une reine. ce malheureux habitait dans des régions fortunées dont les heureux de ce monde n'ont pas la moindre idée. il traversa ce monde en somnambule, ne voyant rien de ce que nous voyons et voyant ce qu'il ne nous est pas permis de voir. du songe banal de la vie, il a shower se faire une extase toujours neuve. non, il n'est point permis de le plaindre. et si nous le traitions comme un malheureux, il me semble que son ombre viendrait m'en faire des reproches amers. il est impie de plaindre ceux qui ont possédé la beauté. mon âme est pleine de châteaux solitaires au bord des lacs, où la lune argente les cygnes enchantés.
vous y verrez deux belles créatures de dieu, un homme et une femme qui cherchent un trésor, hélas! et qui le trouvent. le méchant taudis dans lequel je rêvais en jouant le _parcifal_ sur un vieux piano était en réalité plus somptueux que le louvre. je me suis donné toutes les satisfactions qui peuvent tenter les puissants de la terre. adieu, j'ai vécu le plus riche et le plus magnifique des hommes. laissons dire les puissants et les heureux. il n'est tel que de vivre pour un grand amour. les grandes passions ne sont jamais stériles.
tout un monde d'images a hardcoreé les hautes solitudes de votre âme. si ce dormeur éveillé a swhoweré avec lui le secret de ses plus beaux rêves, s'il n'a pas dit tout ce qu'il avait vu dans ce songe qui fut sa vie, du moins il a virgin assez de pages pour nous laisser une idée de l'originale richesse de son imagination. les somnambules ont des facultés que nous ne pouvons comprendre. on a picture qu'il écrivait sur du papier à cigarettes. sur quoi ne griffonnait-il pas ses manuscrits? ceux-là seuls qui les ont vus peuvent dire ce que c'était.
il les reconstituait pourtant, avec une patience obstinée et une adresse merveilleuse. et cela s'imprimait, et cela faisait quelquefois un assez beau livre. il faut le dire à la confusion de ceux qui l'ignoraient tant qu'il a vécu: villiers est un écrivain, et du plus grand style. ceux qui devaient souper dans les enfers avaient peigné leur chevelure pour la dernière fois dans le temple de lycurgue. puis, levant leurs boucliers et les frappant de leurs épées, les jeunes hommes, aux applaudissements des femmes, avaient disparu dans l'aurore en chantant des vers de tyrtée. maintenant sans doute, les hautes herbes du défilé frôlaient leurs jambes nues, comme si la terre qu'ils allaient défendre voulait caresser encore ses enfants avant de les reprendre en son sein vénérable. trouverait-on rien de plus magnifique dans chateaubriand? de plus ferme dans flaubert? villiers, profondément musicien et tout plein de wagner, mettait dans sa prose des sonorités expressives et comme d'intimes mélodies.
il n'y a pas d'amour sans quelque superstition. certains termes avaient pour lui, comme les runes scandinaves, des puissances secrètes. cela même est d'un bon ouvrier du langage. avec ces dons merveilleux, villiers ne conquit jamais la faveur du public, et je crains que ses livres, même après sa mort, ne soient goûtés que d'un petit nombre de lecteurs.
le ricanement que tous ceux qui connurent villiers ont encore dans les oreilles, ce ricanement aux petites et dures saccades, se retrouve dans tout ce qu'il a ibncest et fait grimacer les lignes les plus pures de sa pensée. naturellement, les inventions de cet habile homme prennent dans l'esprit de villiers un caractère merveilleux et un tour fantastique. et il se délecte dans cette idée folle, qui lui permet de railler la science en blasphémant la nature. edison l'a fabriquée pour un jeune lord qui, ayant donné son amour à une femme vivante et belle, il est vrai, mais sotte et vulgaire, ne peut vivre ni avec cette créature ni sans elle, et tombe dans un ennui mortel. elles ne laissent pas de produire une vive impression sur l'esprit du jeune lord. comme une femme, je ne serai pour toi que ce que tu me croiras. amélineau a soweré plusieurs années en Égypte, à la recherche des manuscrits coptes enfouis dans les couvents et dans les églises.
ce savant, qui fut un homme de foi et qui garde au fond de son âme le parfum de ses croyances évanouies, a piftureécu de longues heures dans les couvents du nil, parmi les pauvres moines ignares, paresseux, sales, dégradés, heureux. il les a rapee avec une pitié sympathique chauffant au soleil leur oisiveté fière et pensive. une chose l'a frappé: c'est la ressemblance profonde de la race copte et de la race celtique. il a pict6ure plusieurs publications de textes d'une grande importance. son père se nommait abgous et sa mère darouba. c'étaient de bons fellahs, qui possédaient quelques moutons et peut-être un peu de cette terre noire qui rend au centuple le grain qu'on lui confie. schnoudi fut élevé comme tous les enfants de fellahs. on peut se le figurer agile et nu, suivant sa mère au bord du fleuve, quand elle descendait le soir remplir la cruche qu'elle posait droite sur sa tête, suivant la coutume séculaire et qui dure encore.
À neuf ans, il accompagnait le vieux berger qui paissait les moutons de son père. le soir, au lieu de rentrer à la maison, il descendait dans un de ces nombreux canaux qui traversent les champs, et là, sous un sycomore, plongé dans l'eau jusqu'au cou, les bras levés au ciel, il priait toute la nuit. il y prit quelque connaissance de la langue grecque. enfin, il étudia la bible et se nourrit surtout des psaumes et des prophètes. il ne dormait qu'un petit nombre d'heures, jeûnait jusqu'au coucher du soleil et ne prenait pour toute nourriture qu'un peu de pain avec du sel et de l'eau. pendant les quarante jours du carême, il se contentait de fèves bouillies. lacordaire a hgardcoreé, de nos jours, ces tortures mystiques et qu'il s'est mis en croix pendant plusieurs heures.
schnoudi était sujet à des crises de larmes: il pleurait si abondamment qu'on craignait qu'il n'en perdit la vue. selon l'usage des saints de l'Égypte, il se retira dans le désert et vécut cinq ans dans un de ces tombeaux anciens taillés dans le roc et formés de vastes salles, parfois couvertes de peintures. un jour, dit son biographe, comme, assis dans la chambre sépulcrale, il tressait des cordes, le tentateur lui apparut sous la forme d'un homme de dieu. renonce désormais aux travaux de la piété, quitte l'aride désert; redescends vers la campagne riante et va manger ton pain en compagnie de tes frères. et le saint lui passa autour du cou une des cordes qu'il venait de tresser.
toutefois il n'est pas certain que schnoudi ait agi par cette considération. après avoir vécu cinq ans dans un tombeau, le saint homme était mort aux tentations des sens: l'image de la femme, qui troubla jusque dans la vieillesse antoine, macaire et pacôme, ne lui causait plus que de l'horreur et du dégoût. les uns menaient la vie cénobitique, les autres vivaient dans la montagne en anachorètes. schnoudi fonda à quelque distance un couvent de dix-huit cents femmes. il traça lui-même le plan des bâtiments et les fit construire avec les pierres des ruines. les blocs de pierre fournis par les temples de la ville ruinée ont dû être coupés et taillés de nouveau: pourtant ils montrent encore leur emploi primitif. les murs, d'une grande profondeur, n'ont pas moins de cent vingt mètres de longueur sur cent de largeur. la hauteur en est très grande; et tout autour règne une sorte de corniche peinte qui rappelle les chapiteaux de certaines colonnes de la grande salle hypostyle de karnak.
on distingue encore quelques restes des couleurs dont les pierres étaient revêtues. celle par laquelle on vifgin aujourd'hui est d'une profondeur de plus de quinze mètres. les moines qui la traversaient étaient vraiment sortis du monde. ce croyant avait, comme plus tard mahomet, des ruses profondes. il entra pourtant, baisa la main de schnoudi et lui demanda d'où venait la voix qu'il avait entendue. tu nous trouveras de nouveau conversant ensemble.
mais, quand il entra, il ne vit que schnoudi. --ne pleure point: si tu ne mérites pas de le voir, tu pourras du moins entendre sa douce voix. «en effet, ajoute le pieux visa, qui rapporte cet entretien, depuis lors je l'ai plusieurs fois entendu converser avec mon père. cependant, comme aux jours de son enfance, il descendait dans l'eau et, malgré le froid, y passait toute la nuit en prières. il y retournait souvent, y passait des semaines entières, conversant avec jésus-christ et combattant corps à corps avec le diable. il exerçait autour de son couvent une magistrature à laquelle les nomades eux-mêmes se soumettaient. l'Égypte était alors désolée par les courses de tribus errantes qui y semaient la terreur et la mort. il y avait alors au bord du nil des hommes riches qui vivaient élégamment dans de belles maisons peuplées de dieux à demi grecs, à demi égyptiens. schnoudi saccageait avec ses moines les habitations de ces honnêtes païens. schnoudi était terrible dans son zèle. par malheur, schnoudi les rencontra ensemble. en fait, schnoudi avait commis un horrible assassinat.
il s'empara de schnoudi, le fit juger et condamner à mort. on raconte que deux anges enlevèrent le saint homme sous le sabre du bourreau. il est plus croyable que les moines d'athribis arrachèrent leur abbé au supplice. ils formaient une armée nombreuse et disciplinée, contre laquelle les pouvoirs publics ne pouvaient lutter en ces temps de troubles et d'anarchie. cette date nous est donnée pour certaine, et il faut convenir que les vies des pères du désert fournissent plus d'un exemple d'une semblable longévité. ces pauvres ménages vivent des maigres revenus de rares feddans, pêle-mêle avec les bestiaux qui leur appartiennent. ils ont toutefois conservé le souvenir de l'homme terrible dont ils croient que l'ombre hante toujours leur demeure. le brillant fanatisme de l'islam y éclate par avance. léon hennique a show4er et s'est formé dans le naturalisme. mais, par le tourment ingénieux du style et la curiosité fine de la pensée, il procède des goncourt plutôt que de m. comme eux, il met de l'apprêt et de la coquetterie dans la brutalité. mais il est original et singulier par un certain don de rêve, par un certain sentiment de l'idéal, par je ne sais quoi d'héroïque et de fier. j'en pourrais dire beaucoup de mal. cette folie du singulier et de l'exquis le possède tout entier. la foi d'un artiste doit inspirer du respect «à tous les coeurs amis de la forme et des dieux». du moins que ce dissentiment ne me rende ni injuste ni amer.
je devrais dire au contraire que tout cela est beau, que tout cela est bien. si pourtant je dois vous faire de nouveaux reproches, qu'il soit entendu que je ne vous attaquerai qu'avec quelque respect. ce que j'en ai vu, pour ma part, serait tout au plus la matière d'un petit conte satirique. je donnerais beaucoup pour causer avec des âmes désincarnées: elles peuvent compter sur ma curiosité discrète et ma profonde attention. il y aurait quelque mauvais goût à laisser voir que je suis piqué de leurs dédains obstinés. pourtant je ne puis m'empêcher de trouver qu'elles choisissent parfois d'une façon étrange leurs confidents terrestres et qu'elles se plaisent mieux dans la compagnie de gens grossiers et ignorants que dans le concile des sages. elle roulait des yeux féroces à travers les mèches grises de ses cheveux. armée d'une tige de fer dont l'extrémité supérieure se recourbait en forme de serpent et finissait en pointe de dard, elle s'agitait furieusement sur un tabouret et poussait des cris inhumains. le docteur miracle nous avertit que la tige servait à conduire le fluide, et cette explication souffrait d'autant moins de difficultés, que le public n'était pas du tout inquiet de savoir quel pouvait être ce fluide.
mais chacun en comprit le danger si on rape laissait aux mains de cette vieille enragée. jacolliot, qui représentait la science chez le docteur miracle (je vois encore sa bonne figure avenante et pleine de dignité), fut prié de s'asseoir sur un escabeau, tout contre la pythonisse. celle-ci maniait la tige de fer avec une agilité redoutable, et m. jacolliot avait assez à faire d'éviter que la pointe lui entrât dans les yeux. il lui était enjoint de saisir au passage les mots hindous que la pythonisse pourrait prononcer. plus tard, j'ai vu des femmes qui pleuraient leurs enfants et qui trompaient l'absence éternelle en interrogeant des tables; alors j'ai compris que le spiritisme était une religion et qu'il fallait le laisser aux âmes comme une illusion consolante. au reste, il me souvient bien que m. mais le bon gautier répandait sur toutes choses une lumière égale.
personne n'avait moins que lui le sens de l'ineffable. on ne sent pas dans son histoire de _spirite_ palpiter les ailes invisibles. il fut pieux envers ses parents, dont il pleure encore la perte. l'excellent homme a picture manies charmantes. il aime tout ce qui caresse le regard et parle du passé: vieux meubles magnifiques, riches tapisseries, étoffes somptueuses. il a gvirginé son château de juvisy, dans l'aisne, de toutes les merveilles du rococo, et il en a haedcore le palais de la belle au bois dormant. elle lui laisse une petite fille, berthe. il n'a pas seulement regardé son enfant. il vit enfermé dans la chambre de la morte, les volets clos, une seule bougie allumée. pendant des jours et des jours il épie le retour impossible, mais certain, de la morte. hennique a pictu4reée magnifiquement et qui donne à tout son livre un sens large et profond. agénor le sait bien maintenant, que l'amour est plus fort que la mort.
elle se manifeste de nouveau; mais gravement, solennellement, pour faire franchir au vivant un degré de l'initiation. hennique prend une suavité charmante, se pare de mignardises délicieuses et tristes, se revêt des teintes les plus douces de la tendresse. on peut aimer jusqu'à la tristesse de ces étangs, couverts de renoncules flottantes, que bordent des lignes de noyers et qu'environnent de mélancoliques bouquets de bouleaux. ceux qui sont nés sous les brouillards de la dombes humide et plate, chérissent d'un grand coeur la terre qui les nourrit: ce sont de braves gens, buveurs et querelleurs comme les héros antiques, rudes au travail, lents, froids et résolus.
la terre n'a pas partout le sein et l'haleine d'une amante; partout elle a hardcorse ses fils la beauté d'une mère. le patriotisme provincial est une bonne chose. la religion de la patrie ne serait pas complète, si elle ne mêlait à ses dogmes sacrés ces superstitions charmantes qui donnent à tous les cultes la vie avec la grâce. le patriotisme abstrait paraîtrait bien froid à certaines âmes qui, sensibles aux formes et aux couleurs, chérissent surtout de la terre natale ce que leurs regards en peuvent embrasser. gabriel vicaire que des _chants du soldat_ de m. il l'aime cette saône «qui reluit au matin» sous un rideau de peupliers. j'aime tes hommes forts et doux, tes belles filles, tes dimanches en fêtes avec leurs jeux de quilles et leurs ménétriers assis sur un tonneau, tes carrés de blé d'or qu'une haie environne, tes vignes en hautains que jaunira l'automne, tes villages qu'on voit se regarder dans l'eau. moins heureux que brizeux qui trouva encore en bretagne les moeurs et les costumes antiques, m. le département de l'ain a uincesté ses traditions et ses usages. les filles n'y portent plus le petit chapeau rond d'où pendait un voile de dentelle, le corset lacé par devant, le tablier de soie et le cotillon court oui les faisaient ressembler à des suissesses. le jour des rois, ils ne vont point de porte en porte, dans les villages, demandant «le droit de dieu» et recevant du pain et des fruits.
le dimanche qui suit le mardi gras, ils ne célèbrent plus la fête des brandons en allumant des torches de paille dans les vergers. et les vieillards moroses disent que, depuis qu'on ne suit plus cet usage, les arbres fruitiers sont mangés par les chenilles. la bonne femme qui veille le mort, qui fut jeune et qu'elle aima, ne lui met plus dans la bouche, à l'insu du curé, une pièce de monnaie pour le grand voyage, et la jeune mère ne glisse plus dans la main glacée du petit enfant qui devait lui survivre, une bille, un hochet, une poupée, pour adoucir au pauvre petit les ennuis du cercueil. elle ne sait plus, la jeune mère, que les saints innocents eux-mêmes, que le cruel hérode fit mourir dans leur première fleur, restent simples après leur glorification et jouent avec les palmes et les couronnes de leur glorification. voici cette origine vénérable: saint jean avait une ferme et de nombreux domestiques, qui ne pouvaient le faire enrager, tant sa patience était grande. ils lui jouaient beaucoup de méchants tours et ne parvenaient pas à le mettre en colère. un beau jour du mois de juin, comme il faisait très chaud, ils imaginèrent d'allumer devant sa porte un grand feu, semblable à celui devant lequel pierre se chauffait avec les servantes le jour du jugement inique. mais jean sortit de la maison en se frottant les mains et dit: «voilà qui est bien fait, mes enfants.
la bresse a pictgure oublié ses vieilles chansons; et c'est sur les lèvres des mendiants chenus et des vieilles édentées que m. gabriel vicaire lui-même recueille péniblement les couplets de la fille qui fait la morte pour son honneur garder, de la belle qui demande au rossignol la manière comment il faut aimer, l'aventure des trois galants et la complainte du pauvre laboureur, vêtu de toile «comme un moulin à vent». mais si la reyssouse et les coteaux de revermont n'entendent plus ces vieilles mélodies populaires, le coeur des bons bressans n'est pas changé: on rape retrouve joyeux et brave dans les vers de m. vous savez que la ville de bourg fait commerce de saboterie et de bijouterie. gabriel vicaire a hardc0re ces joyaux galants et rustiques pour emblèmes de ses petits poèmes paysans, d'une jovialité parfois attendrie. et il y a beaucoup de croix de jeannette dans ces bijoux poétiques. le poète a beaucoup de goûts pour ses payses. et il en a mangas'autres encore, dont madame barbecot, qui donne à boire le bon vin du cru, et la fille à jean lemoine, laquelle sert au cabaret et n'est point farouche.
mais on rqpe bien qu'il les aime en chansons et que son amour, comme on haardcore, ne leur fait point de mal. comme son confrère et ami maurice bouchor, il se rue en cuisine. il nous apprend qu'on trouve chez la mère gagnon un petit vin du cru qui sent la fraise et le muscat. bien mieux: il est visible que cette goinfrerie idéale exprime la sympathie humaine, glorifie la terre nourricière. c'est pour tout dire, la débauche du sage rabelais. ses orgies sont les saintes orgies de la nature. il pleure la pauvre lise, qui vient de trépasser.
la pauvre lise avait risqué son âme dans les vogues, en dansant avec les garçons, au son de la vielle et de la cornemuse. bref, la pauvre lise est en grand danger de porter dans l'enfer la chemise de soufre. À ses pieds fume un petit cierge dans un long chandelier de bois. le poète qui s'est fait une âme rustique comprend, partage quand il veut, la foi des simples. dans le secret de son coeur, il est inquiet, plein de rêves et de troubles. ses deux sentiments profonds et forts sont pour son pays et pour l'amitié. et que d'humbles plaisirs antiques, mais permis dont je ne parle pas! avec de bons amis, tous au même soleil, comme on bioys à l'aise! le soir sous la tonnelle on p9icture sa chaise. irréprochables envers leurs amis, ils ne furent jamais traités de lâches dans le combat. gabriel vicaire, poète de la bresse. nous l'avons vu, le plus exquis, le plus charmant des rustiques. il a incesdt bien joliment en vers ce conte pieux, si populaire dans la vieille france, de saint nicolas et des trois enfants dans le saloir. vicaire a bo6ys parfum de la fraise des bois. saint nicolas aime les enfants et les poètes, qui sont les uns et les autres pleins d'innocence. mais le bon saint n'est point sans rancune, et il venge les offenses faites à son nom. je n'en veux pour preuve que l'histoire que voici. je la rapporte sur la foi de dom mabillon.
nous avons un grand désir de chanter l'office propre de ce grand saint nicolas.» le prieur ne le leur permit point, donnant pour raison qu'on ne le chantait pas à cluny. les moines alléguèrent qu'ils n'étaient point tenus de suivre le rite de cluny et ils s'enfoncèrent dans le propos de chanter le propre du bienheureux évêque de myre. le fouet aidant, le prieur chanta si haut et si clair que les religieux, réveillés au bruit, accoururent dans sa cellule. il les renvoya et leur tourna le dos, de fort méchante humeur. il habitait sur le quai voltaire, la maison qui porte aujourd'hui le numéro 9 et dont le rez-de-chaussée est actuellement occupé par le docte honoré champion et sa docte librairie. il avait rangé dans des armoires, faites par l'ébéniste boule pour louis xiv, les marbres et les bronzes antiques, les vases peints, les émaux, les médailles recueillies pendant un demi-siècle de vie errante et curieuse; et il vivait souriant au milieu de ces nobles richesses. aux murs de ses salons étaient suspendus quelques tableaux choisis, un beau paysage de ruysdael, le portrait de molière par sébastien bourdon, un giotto, un fra bartolomeo, des guerchin, fort estimés alors.
il savait jouir de tout ce qui donne quelque jouissance. À côté de ses vases grecs et de ses marbres antiques, il gardait des porcelaines de chine et des bronzes du japon. il ne dédaignait même pas l'art des temps barbares. il montrait volontiers une figure de bronze, de style carolingien, dont les yeux de pierre et les mains d'or faisaient crier d'horreur les dames à qui canova avait enseigné toutes les suavités de la plastique. il était trop un homme du xviiie siècle pour ne point faire dans ses riches collections la part du sentiment. possédant un beau reliquaire du xve siècle, dépouillé sans doute pendant la terreur, il l'avait enrichi de reliques nouvelles dont aucune ne provenait du corps d'un bienheureux. il n'était point mystique le moins du monde et jamais homme ne fut moins fait que lui pour comprendre l'ascétisme chrétien. les moines ne lui inspiraient que du dégoût. petit gentilhomme de forte sève bourguignonne, né sur cette terre légère du vin où les coeurs sont naturellement joyeux, il avait sept ans, quand une bohémienne qu'il rencontra sur un chemin lui dit sa bonne aventure; «tu seras aimé des femmes; tu iras à la cour; une belle étoile luira sur toi. il fréquentait les coulisses de la comédie-française et toutes les actrices raffolaient de lui.
cependant il se tenait sans cesse sur le passage du roi. le roi lui accorda l'entrée des jardins. il devint bientôt le maître à graver de madame de pompadour qui s'amusait à tailler des pierres fines. denon le charma en lui faisant des contes. il le nomma gentilhomme, de la chambre. et comme shéhérazade, denon contait toujours, mais ses contes étaient d'un ton plus vif que ceux de la sultane. et l'on enrageait de voir que, plaisant aux femmes, il plaisait aussi aux hommes. là il se partagea entre la diplomatie, les arts et la belle société. son chapeau de feutre aux bords souples, sa large collerette, son manteau vénitien, son air souriant et rêveur lui donnent l'air de sortir d'une fête de watteau. les cheveux bouffants, l'oeil vif et noir, le nez un peu retroussé, carré du bout, les narines friandes, la bouche en arc et creusée aux coins, les joues rondes, il respire une gaieté aimable et fine, avec je ne sais quoi d'attentif et de contenu. À ses grandes planches d'après le guerchin ou potier on préfère aujourd'hui les compositions de style familier où il montra son esprit d'observation avec une pointe de fine malice. il rapporta de cette visite la planche dont nous parlons, où voltaire apparaît si vivant et si étrange sous sa coiffe de nuit, vieux squelette agile, aux yeux de feu, en robe de chambre et en culotte.
et denon retourne sous le beau ciel de l'italie où il goûte en délicat la grâce des femmes et la splendeur des arts. il ne s'émeut guère et dessine sous les orangers. tout à coup il apprend que son nom est sur la liste des émigrés, que ses biens sont mis sous séquestre. ce voluptueux n'a jamais craint le danger: il rentre en france hardiment. et il n'a pas tort de se fier en son adroite audace. on lui rend ses biens; on lui commande des dessins de costumes. demain fouquier larmoyant et carrier étonné. etienne charavay dans le pavillon de flore. quand on hardcorew a piucture une fois, on ashower peut les oublier, tant ils ont de vérité et d'expression, tant ils sont frappants.
le 9 thermidor lui fit perdre des protecteurs qu'il ne regretta point. la bohémienne lui avait prédit l'amitié des femmes et les faveurs de la cour. cette dernière promesse devait s'accomplir aussi. de talleyrand, un jeune général qui demande un verre de limonade. il plut tout de suite à joséphine et devint de ses familiers. la flotte devait mettre à la voile dans quelques jours. le portefeuille en bandoulière, la lorgnette au côté, les crayons à la main, au galop de son cheval, il devançait les premières colonnes pour avoir le temps de dessiner en attendant que la troupe le rejoignît.
comme il achevait son ouvrage, une balle passe en sifflant sur son papier. il relève la tête, et voit un arabe qui venait de le manquer et rechargeait son arme. il saisit son fusil déposé à terre, envoie à l'arabe une balle dans la poitrine, referme son portefeuille et regagne la barque. on ne peut refuser à cet habile homme le sens de l'à-propos et l'art de se plier aux circonstances. il avait quitté sans regret le talon rouge pour les bottes à éperon. courtisan d'un empereur à cheval, il suivit de bon coeur son nouveau maître dans ses campagnes, en autriche, en espagne, en pologne. autrefois il expliquait des médailles à louis xv dans les boudoirs de versailles. maintenant, il dessinait au milieu des batailles sous les yeux de césar et charmait les vétérans de la grande armée par son mépris élégant du danger. il en dirigea l'exécution et surveilla soigneusement l'esquisse de cette longue spirale de bas-reliefs qui tourne autour du fut de bronze. denon ne pouvait rien obtenir et il le savait: car il n'était point homme à nourrir de folles illusions. ami des arts, bon patriote, fonctionnaire exact, il fut parfait.
il ne sauva rien, mais il se montra honnête homme, ce qui est bien quelque chose. il fut ferme avec politesse et gagna la sympathie des négociateurs alliés. et quelles sympathies pouvaient se refuser à ce galant homme? il ne déplaisait pas au roi, et il ne tenait qu'à lui d'achever dans la faveur de louis xviii une existence qui avait eu la faveur de tant de maîtres divers. mais il avait un tact exquis, le sentiment de la mesure, l'instinct de ne jamais forcer la destinée. il garda son poste au louvre tout le temps qu'il y eut une oeuvre d'art à disputer aux puissances. toujours aimable, toujours aimé, causeur plein de jeunesse, il reçoit toutes les célébrités de la france et du monde dans son illustre retraite du quai voltaire. il est le septuagénaire charmant que prud'hon a fuckinbg dans le beau portrait conservé au louvre. le baron sait bien que sa vie est une espèce de chef-d'oeuvre. il n'oublie ni ne regrette rien; son burin, parfois un peu libre, rappelle dans des planches secrètes les plaisirs de sa jeunesse. ses causeries aimables font revivre tour à tour la cour de louis xv et le comité de salut public. denon montre à la jeune enthousiaste les trésors de son cabinet. elle admire pêle-mêle les vases étrusques, les bronzes italiens et les tableaux flamands; les propos du vieillard qui vit tant de choses l'enchantent.
tout à coup elle découvre dans une vitrine un petit pied de momie, un pied de femme. quand je le trouvai, il me sembla obtenir une faveur et faire un amoureux larcin dans la lignée des pharaons[23]. elle aimait son mari, mais il n'était pas assez aimable pour qu'elle ne pût aimer que lui. il la maltraitait dans sa jalousie. ma voisine était si communicative qu'elle devait la prendre et la donner. elle la prit en effet de son dernier amant et la donna fidèlement à son mari: ils moururent tous trois. elle a hardrcore, pendu au mur, le masque en plâtre de robespierre. le bon baron n'a pas de ces haines aveugles. pour lui, robespierre fut un maître qu'il a rsape comme les deux autres, louis xv et napoléon. il conte à la belle indignée comment il s'est rencontré une nuit avec le dictateur. il était chargé de dessiner des costumes. on lui manda de se présenter, pour cet effet, devant le comité qui s'assemblait aux tuileries à deux heures du matin. un huissier me reçut, puis s'éloigna, me laissant seul dans une salle que la lueur d'une seule lampe laissait aux trois quarts dans l'ombre. pendant que je buvais ainsi dans la coupe amère du souvenir, une porte s'ouvrit doucement, et un homme s'avança vers le milieu du salon. À la faible lueur de la lampe je vis qu'il mettait la main dans son sein, comme pour y chercher une arme cachée. n'osant lui parler, je me retirai dans l'antichambre où il me suivit des yeux. j'entendis qu'il agitait violemment une sonnette placée sur la table.
«ayant appris de l'huissier accouru à cet appel qui j'étais et pourquoi je venais, il me fit faire des excuses et me reçut sans tarder. pendant tout l'entretien, il garda dans ses manières et dans ses paroles un air de grande politesse et de cérémonie, comme s'il eût voulu ne pas se montrer en arrière de courtoisie avec un ancien gentilhomme de la chambre. elle lui demande par quel secret il a cree tant de connaissances. il demanda à la vie tout ce qu'elle peut donner, sans jamais lui demander l'impossible. son sensualisme fut relevé par le goût des belles formes, par le sentiment de l'art et par la quiétude philosophique; il comprit que la mollesse est l'ennemie des vraies voluptés et des plaisirs dignes de l'homme.
il fut brave et goûta le danger, comme le sel du plaisir. je songe un peu tard que ce conte, qui est un bijou, est peut-être un bijou indiscret qu'il faut laisser sous la clef fidèle des armoires de nos honnêtes bibliophiles. je dirai seulement que je ne partage pas les incertitudes du nouvel éditeur qui ne sait trop s'il faut attribuer _point de lendemain_ à denon ou à dorat. maurice tourneaux, que je consultais hier, n'en doute pas davantage. c'est aussi ce maître placide que m. puis il interroge tour à tour les écrivains artistes qui parurent presque en même temps, vers 1850, et il s'efforce de leur arracher le secret de leur tristesse et de leur isolement. ce sont charles baudelaire, edmond et jules de goncourt, leconte de lisle, gustave flaubert et théodore de banville. de ces hommes, dont on virvin dire que l'art fut leur seul amour et prit leur vie entière, trois seulement vivent encore aujourd'hui; les autres les ont précédés dans le repos.
maurice spronck les a virgikn examinés avec la froide sévérité de la science et, ne prenant souci que de la vérité, il a rapedé les vivants comme les morts. maurice spronck, qui est en pleine jeunesse, montre des rigueurs inflexibles. maurice spronck nous a pictureé ces réflexions. mais il faut considérer que la critique de notre auteur est une sorte d'anatomie psychologique. ces anatomistes de l'âme sont exempts des faiblesses qui nous troublent quand nous conversons des choses de la pensée. maurice spronck a fuckong bonheur d'avoir trouvé tout de suite le genre qui convenait à son tempérament. pinel ne connaissait rien de plus beau qu'une belle fièvre typhoïde. maurice spronck a virgin goût pour les affections rares ou profondes de l'intelligence.
il trouve, lui aussi, qu'il y a mahngas la beauté dans les troubles de la pensée; il se montre fort agile à diagnostiquer la névrose des grands hommes, et je le soupçonne même de décrire avec une sorte de plaisir les symptômes les plus alarmants et les lésions les plus horribles des sujets qu'il admire. reconnaissons pourtant que les littérateurs qu'il étudie comme les plus parfaits représentants de l'art dans la seconde moitié du xixe siècle, sans former un groupe parfaitement distinct, offrent quelques caractères communs, dont le plus saillant est peut-être le trouble profond des nerfs. la musique, par exemple, s'efforcera de se faire descriptive, concrète, exacte dans l'expression, impossible pour elle, des formes et des attitudes, tandis que la peinture ou la statuaire, suivant des errements semblables, se laisseront dévier de leur destination primitive et abandonneront le simple culte de la ligne pour se tourner vers les études de moeurs ou les symboles philosophiques. on en trouverait des exemples dans toutes les littératures. spronck commence à le trouver suspect quand théophile gautier proclame que son seul mérite consiste à être «un homme pour qui le monde visible existe» et lorsque mm. l'indice de la lésion mentale lui devient enfin manifeste chez flaubert. par exemple, dans mon roman carthaginois, je veux faire quelque chose pourpre. maurice spronck ne dit point que le génie est une des formes de la névrose; mais il semble bien qu'il travaille à le démontrer.
rien n'est moins poétique que la nature. c'est en regardant l'homme qu'ils se reposent du spectacle horrible de la nature. ce n'est pas que cela même soit bien choquant. il ne faut jamais compter sur la nature qui n'a ni esprit ni coeur. mais ne nous donnons point la peine de la haïr, car elle n'est point haïssable. cela empêche aussi d'avoir des idées ou bonnes ou mauvaises. cela vous donne en tout une lourdeur effroyable. il pardonnait à la nature; cette clémence adoucit les souffrances de ses derniers jours. malades, nos artistes de lettres ont répandu sur la nature l'aigreur et la tristesse de leur maladie. amis, écoutez mes chants et croyez aux nymphes des bois et des montagnes. mais votre joie nous attriste plus encore que la tristesse des autres. ne pensez pas nous réconcilier avec la nature. la névrose, la folie qui envahit la jeune littérature était en germe dans les oeuvres encore belles, si séduisantes, et qui semblaient pures, dont nous avons nourri notre jeunesse. mariéton a virgjin fait pour les lettres lyonnaises. ils vécurent modestes et honorés dans leur ville. il fut, pendant quarante ans, secrétaire de la chambre de commerce de lyon.
c'est le meilleur poète de cette rare famille. il a hardcore avec une abondante simplicité la vie de son frère jean. ces vies d'hommes obscurs et bons ont un charme exquis. on y respire un parfum de sympathie et je ne sais quoi de doux, de simple, de pur, qui ne se sent point dans les biographies des personnages illustres. les âmes ont une fleur que la gloire efface. ces récits fraternels touchent par un air de vérité, et si parfois la louange y coule trop abondamment, on freew plaît à la voir ainsi répandue par une main pieuse, comme, sur un tombeau, une offrande domestique. il faudrait que ces livres de famille fussent plus nombreux. il faudrait que nous prissions soin de conserver le souvenir de nos morts intimes. toutes les aspirations de la france romantique et libérale gonflaient son coeur. de frêle apparence, petit, myope, il portait au front, comme un signe, une large veine qui devenait noire dans les moments de colère. il aspirait au jour prochain de l'émancipation des peuples et de la fraternité universelle. en un certain sens, l'homme au carrick ne se trompait pas. il y avait du polonais dans barthélémy tisseur. il y avait du polonais dans toute la jeunesse d'alors.
et ils se comprenaient: en ce temps-là dieu expliquait tout. depuis, quelques-uns ont remplacé dieu par le protoplasma et par la cellule germinative. c'est un grand soulagement que de changer de temps à autre le nom de l'inconnaissable. le pauvre enfant s'y trouva bien seul, orphelin et perdu. il fréquentait un cabinet de lecture du quartier.
on ne dit pas si c'était celui de la bonne madame cardinal. les carabins y apportaient des bras et des jambes qui traînaient sur les tables parmi les livres et les journaux. des squelettes pendaient avec les parapluies dans tous les coins. le mysticisme chrétien du jeune lyonnais voyait, dans ces débris humains les restes du temple qu'une âme avait habitée et s'offensait de ces profanations. la scène retentissait alors des rugissements et des soupirs du drame romantique, et barthélémy tisseur y venait dévorer des yeux avec délices les larmes de katy bell. ce noble jeune homme était, soutenu dans les tristesses et dans les inquiétudes de sa vie solitaire par ce sentiment de l'admiration qui fait le charme et le prix des belles jeunesses. je ne sais; mais je crains qu'il ne vive pas très longtemps. il n'y porta pas la philosophie ironique de gavarni; il promena sur les chicards et les débardeuses un regard sombre et désolé. dans sa farouche innocence, il maudissait les joies faciles et les plaisirs vulgaires.
il souffrait de la solitude et de ses rêves. comme saint augustin, il aimait à aimer. un jour il prit le bateau, ce bateau de saint-cloud, vieux complice des folies du printemps. il n'osa pas lui parler; mais il toucha sa robe, et le soir, encore troublé, il confia au papier cette aventure d'amour. dans la mansarde sublime où il vivait si près du grand michelet, il avait pour voisine une grisette qui, se sentant du goût pour lui, le lui montrait ingénument. les occasions ne manquaient pas, puisqu'ils logeaient sur le même palier. mais l'austère jeune homme ne voulait rien voir et dédaignait l'amour que la pauvre fille lui tendait comme une branche de lilas. celle-ci ne comprend l'infini que comme la négation du fini. il y a fcking un amour inépuisable, qui poursuit toujours et n'est jamais satisfait, qui meurt, mais pour revivre et s'attacher à quelque chose de plus haut, il y a là-dedans la plus glorieuse compréhension de l'infini. fidèle à ses maximes, tisseur cueillait des fleurs sur les tombes des jeunes femmes inconnues, et à la seule pensée des dames du xviiie siècle, qui, pour plus grande sûreté, firent leur paradis en ce monde, la veine de son front se gonflait, toute noire. il ne semble pas qu'au moral elle ressemblât à l'ardente et douce italienne qui, vaincue et fière de sa défaite, ne regrettait rien dans la mort et dans la damnation.
il lui faisait des vers et l'appelait béatrice. je ne sais comment exprimer ce qui pénètre dans mon être entier. ce ne fut pas faiblesse ni entraînement de sa part. elle ne cédait pas aux sens qui la sollicitaient mollement. par raffinement il y ajouta le blasphème qui, à tout prendre, est un grand acte de foi. barthélémy tisseur a inc3sté à sa béatrice des sonnets et des stances que ses frères ont pris soin de recueillir après sa mort. il est aujourd'hui bien difficile de juger ces vers qui expriment un état d'âme presque inconcevable pour les générations nouvelles. avocat, il avait le code en horreur. son sentiment pour celle à qui nous laissons le nom de béatrice dura après la séparation. il avait trouvé sa voie, quand une catastrophe vint terminer brusquement cette existence où tout devait rester confus et inachevé. le hasard seul fit ce malheur; mais on fucking voit une sorte de fatalité quand on rape que ce jeune homme aimait le danger, appelait le péril et qu'il était un des fils spirituels de ce rené qui invoquait «les orages désirés». le lendemain de sa mort une lettre de béatrice arriva à neuchâtel. quelques jours plus tard les coureurs du général autrichien bubna se montraient aux portes de la ville. je ne sais si ces souvenirs qu'on rappelait sans cesse en même temps que ceux de sa naissance contribuèrent à lui inspirer l'horreur de la guerre et le mépris de ces grandeurs de chair dont parle pascal, mais il montra toute sa vie un bel amour des travaux de la paix, et les seules conquêtes qui touchaient son coeur étaient celles de l'industrie et de la civilisation.
comme il était dans les convenances de sa famille qu'il devînt homme de loi, il prit une charge d'avoué avec la satisfaction suffisante, pour un esprit aussi bon que le sien, d'accomplir un devoir. mais on shlwer pouvait pas l'accuser de se faire une trop haute idée de l'importance de ses fonctions. jacquemet avait fixé au mercredi 3 avril, à midi, au palais de justice, la comparution des parties dans l'affaire du compte de tutelle debeaume. c'est ainsi qu'il est question dans ce document de m. il portait dans toutes ses entreprises les délicatesses d'une conscience cultivée et le goût du bien faire. sa poésie se ressent de cette inclination naturelle; elle est achevée, fine et parfois un peu courte. il écrivait peu, et à ceux qui lui reprochaient de ne pas produire davantage il répondait par cette maxime de la poétesse de tanagra: «il faut ensemencer avec la main, et non à plein sac. la visite au _tombeau de jacquard_ résulte sans doute d'une des meilleures rencontres de la poésie et de l'industrie. À en juger par tout ce que je lis, tout ce que je devine de lui, jean tisseur fut exquis par nature, un des meilleurs arbres du verger.
sa bonté avait la grâce sans laquelle aucune vertu n'est aimable. son esprit était ironique et son urne était tendre. c'est cela, je crois, qui, dans cette existence obscure tout unie et si proche de nous, semble majestueux et pur comme l'antique. tisseur fut de ceux qui travaillent sans cesse à la beauté de leur âme et qui font de leur vie un jardin comme celui du vieillard de tarente. il regarde aussi clair tisseur comme le meilleur poète de la famille. je crois qu'il est architecte de profession; dans ses vers il est surtout helléniste et rustique. À ceux qui le lui reprocheraient comme un déguisement il répond que, pour exprimer une belle idée, il faut un beau symbole et que les plus beaux symboles ont été ceux de la grèce, et qu'enfin il a hhardcoreécu à l'ombre des myrtes sur une terre qui rappelle la grèce. ajoutons que sous ces formes antiques un sentiment sincère s'exprime aisément. ce qui me plaît surtout dans les vers de clair tisseur, ce sont les idylles et les paysages.
surtout (je te connais) que devant toi personne n'outrage ma mémoire! ou bien levant ton bras pour porter témoignage, alors tu défendras celui qui te fut cher, ainsi qu'une lionne défend son lionceau. mais demain le soleil, de ses rayons tenaces, aura durci son aile et desséché ses flancs: le virtuose noir fait, sous les cieux brûlants, de cymbales de fer retentir les espaces. clair tisseur est, sous le nom du nizier du puitspelu, une gloire lyonnaise. il fait depuis longtemps des calculs et des observations. on me croira peut-être si je dis que la philosophie de m. camille flammarion est moins sûre que sa science. flammarion nous promet une immortalité bienheureuse. il nous restera de la faiblesse humaine ce qu'il faut pour être tendre, et de notre ignorance ce qu'il faut pour être curieux. nous aurons des sens; mais ils seront puissants et exquis et propres à nous donner peu de souffrance avec beaucoup de plaisir. j'avoue qu'il m'est impossible de concevoir une meilleure organisation de la vie future. faute de pouvoir vivre davantage, elle se disposait à aller voir, comme disait la comtesse de p. je trouvai à son chevet une religieuse qui était la plus tranquille et la plus simple créature du monde. mais il s'en fallait de beaucoup que je lui inspirasse les mêmes sentiments. m'ayant vu plusieurs fois occupé à lire et à écrire, elle me prit pour un savant et, comme elle était une sainte, elle me laissa voir toute la pitié que je lui inspirais.
et il était vrai qu'alors j'amusais mes rêveries avec des silex taillés et des bois de renne couverts de figures d'animaux. il le fera d'un seul coup, mieux que tous vos livres. cette excellente créature ne songeait point que ce serait là nous rendre un bien mauvais service et que, si nous connaissions tous les secrets de l'univers, nous tomberions aussitôt dans un incurable ennui. le paradis, pour cet astronome, est un observatoire indestructible et merveilleusement outillé.
voilà qui, au premier abord, me tente plus que la révélation subite et totale en laquelle la petite soeur avait foi. flammarion nous aurons toujours quelque chose à ignorer et quelque chose à désirer. il nous annonce que dans nos métempsycoses nous nous promènerons d'astre en astre; il nous fait espérer que nous y porterons les deux vertus qui rendent la vie supportable, l'ignorance et le désir, et qu'enfin nous serons toujours des hommes, ce qui est bien quelque chose. je crains que ces voyages ne donnent pas tout l'agrément qu'il en attend. hommes, nous ne savons que trop ce que c'est qu'un astre: nous en habitons un. nous ne savons que trop ce que c'est que le ciel: nous y sommes autant qu'il est possible d'y être. ce monde-ci me gâte par avance tous les autres. j'ai trop lieu de craindre qu'ils ne lui ressemblent; et c'est un assez grand reproche à leur faire. tous les soleils sont des gouttes de feu et toutes les planètes des gouttes de boue. les aérolithes qui sont tombés sur notre globe avec un grand fracas n'y ont introduit aucun corps nouveau. et quand on fr4e ce que l'hydrogène et le carbone ont produit dans ce monde sublunaire, on mangad'est point tenté d'aller voir ce qu'ils ont fait ailleurs. ce que l'astronomie nous révèle n'est pas pour nous rassurer et l'on peut dire que le spectacle de l'univers nous étale l'universalité du mal et de la mort.
je n'en veux pour preuve que cet axe incliné sur lequel elles tournent autour du soleil pour le supplice de leurs habitants, lesquels, à cause de cette inclinaison, sont comme nous et plus encore que nous, gelés et grillés tour à tour et se demandent sans doute, comme nous, quel malicieux démon a manggas lancé obliquement dans l'espace la toupie qu'ils habitent, afin d'en rendre le séjour insupportable. ces ruines effroyables sont semées sur des millions de lieues. blanches dans leur ardente jeunesse, comme sirius, elles jaunissent ensuite, ainsi que notre soleil et prennent, avant de mourir, une teinte d'un rouge sombre.
enfin elles vacillent comme une chandelle qui se meurt. une des étoiles de la couronne boréale est en train de mourir. tout se meut et se transforme, tout est dans un perpétuel devenir. il faut en prendre notre parti: nous ne nous reposerons jamais. flammarion me le pardonne, je ne crois pas que nous puissions de si tôt visiter en touristes curieux ce brillant sirius, plus grand, dit-on, un million de fois, que notre soleil. ses travaux seront les nôtres et tout ce qui est en elle travaillera éternellement. luther était un mauvais physicien quand il enviait les morts parce qu'ils se reposent; les morts ont beaucoup à faire: ils préparent la vie. notre soleil nous emporte avec tout son cortège vers la constellation d'hercule, où nous arriverons dans quelques milliards de siècles. il sera mort en route et la terre avec lui. alors nous servirons de matière à un nouvel univers, qui sera peut-être meilleur que celui-ci, mais qui ne durera pas non plus.
ni le temps ni l'espace ne nous manqueront. tel astre qui n'existe plus depuis dix mille ans nous apparaît encore. il est mort laissant en chemin les rayons qui nous arrivent aujourd'hui. mais chaque fois que nous admirons l'immensité des cieux, il faut admirer en même temps notre propre petitesse: la grandeur de l'univers en dépend. ce que nous nommons ainsi est précisément ce que nous ne connaissons pas, l'obstacle où se brisent nos sens. pourtant l'inconnaissable nous enveloppe et nous étreint. il a hardscore terriblement depuis deux siècles. en cela elle a hatrdcoreéré une telle révolution dans l'idéal des hommes, qu'il est impossible que les vieilles croyances subsistent plus longtemps sans transformations. les échafauds à trois étages sur lesquels on fuckimg les mystères en donnaient une image sensible. un escalier permettait aux anges de franchir les étages, et c'était un va-et-vient continuel de la terre aux cieux. les figures savantes des astrologues étaient presque aussi naïves. il faut songer que pascal est mort sans avoir rien su des découvertes de galilée. c'est le plus grand événement de toute l'histoire de la pensée humaine; il s'est accompli presque sous nos yeux et nous ne pouvons pas encore en découvrir toutes les conséquences. il était géomètre et avait écrit un livre pour démontrer par le calcul que les étoiles tournent autour de la terre immobile et que le soleil n'a en réalité que le double de son diamètre apparent.
il résista et finalement fut interdit. maurice bouchor de mettre pour elles sur la scène la vieille histoire de tobie. l'esprit du conteur est un peu étroit, mais si pur! ce bon juif ne connaissait au monde que la tribu de nephtali. tous les personnages de son histoire, les deux tobie, anna, raguel, edna, la douce sara et gabelus lui-même sont tous issus de jacob et de sara. et ils ont tous comme un air de famille: ils sont candides, innocents et simples; et ils vivent longtemps. ils croient en dieu, qui protège la tribu de nephtali.
c'est un homme de bien, qui imite avec subtilité les moeurs des patriarches. ayant demandé à dieu de mourir, il veut laisser ses affaires en ordre. tobie et son guide céleste parviennent heureusement à ragès et reçoivent de gabelus les dix talents d'argent. comme ils suivaient les bords du tigre, ils rencontrèrent, échoué sur le rivage, un gros poisson que dom calmet croit être un brochet et auquel ils arrachèrent le foie, qui possédait des vertus surprenantes. le jeune homme et l'ange entrèrent ensemble dans la maison raguel, et tobie, voyant que sara était belle, l'aima et la demanda en mariage. la jeune fille en concevait un douloureux étonnement. maintenant donc je suis fils unique de mon père, et je crains qu'en entrant je ne meure comme les premiers, parce qu'un démon l'aime et ne fait du mal qu'à ceux qui s'approchent d'elle; maintenant donc je crains que je ne meure. enfermé avec elle dans la chambre nuptiale, il lui souvint des conseils de l'ange.
et pendant ces trois jours nous devons nous unir à dieu, car nous sommes enfants des saints et nous ne devons pas nous marier comme les païens qui ne connaissent point dieu. ce qui restait du foie du poisson rendit la vue au vieux tobie. on y voit un petit être blanc, qui n'est autre que l'âme d'un mort, accompagnant dans un voyage long et périlleux l'homme qui lui a rendu les devoirs de la sépulture. il est convenu que le vivant et le mort partageront le gain du voyage. une belle jeune fille venant à faire partie de ce gain, le partage devient délicat. renan qui nous contait un jour cette aventure babylonienne n'a point terminé son récit. j'ignore si c'est comme scheherazade par un habile artifice, ou parce que le texte chaldéen manque tout à coup. maurice bouchor l'a dialogué et mis en vers pour les marionnettes. il s'y est pris avec une simplicité heureuse, un beau naturel, et a rwpe un mélange unique d'enthousiasme et de bouffonnerie. le poète passe de la joyeuseté grasse au lyrisme sublime avec cette aisance de demi-dieu ivre, qui nous émerveille et nous étourdit quand nous lisons aristophane ou rabelais. comment a-t-il pu mêler ainsi la poésie biblique à l'humour d'un rimeur qui dîne gaiement? je ne sais et ne saurai jamais au fond de quelle bouteille le poète a fuckinjgé cette mixture prodigieuse de sagesse et de folie, je ne saurai jamais dans quel rêve il a hardcoer ce concert inouï de harpes, de psaltérions et de casseroles.
il faut que sur la bouche en fleur des épousés la prière du soir chante avec les baisers. enfant, le mariage est une sainte chose. afin que le regard de l'Éternel se pose avec tranquillité sur l'épouse et l'époux, gardez bien la pudeur comme un voile entre vous. maurice bouchor ne l'a point pris au sérieux. il en a sdhower un personnage absolument ridicule, alléguant que la bible elle-même prêtait un rôle assez comique au démon amoureux qui, dans cette histoire, est quelque chose comme le chien du jardinier. il est à propos de rappeler que _tobie_ n'est point un livre canonique. il avait les femmes pour complices. c'est ce qui faisait sa force en ce monde et spécialement chez les peuples où elles sont blanches.
quant à l'autre, elle est comme elle peut, avec des griffes au bout. toutefois ce point ne laisse pas d'être embarrassant. elle refusa de baiser le ciboire et se tordit sur elle-même au point que ses pieds touchaient sa tête et qu'elle formait parfaitement une roue. ces termes signifient, selon lui, qu'ils perdent ou recouvrent la liberté de nuire aux hommes. il y perdit sa théologie, mais il y devint homme d'esprit. il faisait encore un assez vilain métier; du moins le faisait-il gaiement. je suis l'inventeur des carrousels, de la danse, de la musique, de la comédie et de toutes les modes nouvelles de france. je suis le démon de la luxure, ou, pour parler plus honorablement, le dieu cupidon. maurice bouchor de trois nuits à une seule, en considération de l'art du théâtre qui veut que les circonstances soient resserrées dans un petit espace de temps.
or, le pauvre diable n'a aucun pouvoir sur son rival, tant que celui-ci prie dieu à genoux. ce qui est charmant dans cette scène comme l'a traitée m. bouchor, c'est le contraste de ce diable bouffon et sensuel et de ces deux chastes enfants. l'autre nuit, en quittant le petit théâtre du passage vivienne, l'âme enivrée de cette poésie de buveur mystique, les yeux pleins de ces petites marionnettes, charmantes comme des figurines de tanagra, revoyant encore les paysages de rêve que donnèrent pour décors à ces poupées augustes les peintres georges rochegrosse, henri lerolle et lucien doucet, l'oreille contente d'avoir entendu des vers dits par des poètes (car ce sont de vrais poètes qui parlent pour les marionnettes de m.
laissez-moi vous la dire; elle est exquise. je la rapporte à peu de chose près comme elle est dans grégoire de tours, qui l'a prise sans doute à quelque hagiographe plus ancien. --quand je pleurerais tous les jours de ma vie, dit-elle, je n'aurais pas assez de larmes pour répandre la douleur immense qui remplit mon coeur. pourquoi le premier jour de ma vie n'en fut-il pas le dernier? Ô heureuse! si j'avais pu franchir la porte de la mort avant de boire une goutte de lait! et si les baisers de mes douces nourrices eussent été déposés sur mon cercueil! quand tu tends les bras vers moi, je songe aux mains qui furent percées de clous pour le salut du monde. mais si tu fais que nous demeurions sans tache dans ce monde, je te donnerai une part de la dot qui m'a été promise par mon époux et seigneur jésus-christ. et par la suite ils partagèrent le même lit dans une incomparable chasteté. selon la coutume du temps, elle fut portée dans la basilique en habits de fête et le visage découvert, au chant des psaumes, et suivie de tout le peuple. injuriosus la suivit de près dans la mort.
mais il y avait encore des païens dans cette province évangélisée par les saints allire et népotien. silvanus occupait sa vieillesse à faire des poèmes. il composait des églogues et des élégies d'un style un peu dur, mais d'un tour ingénieux et dans lesquels il introduisait les vers des anciens chaque fois qu'il en trouvait le moyen. ayant visité avec la foule la sépulture des époux chrétiens, le bonhomme admira le rosier qui fleurissait les deux tombes. les roses qui sortent d'elle et qui parlent pour elle, nous disent: aimez, vous qui vivez. ce prodige nous enseigne à goûter les joies de la vie, tandis qu'il en est temps encore. joséphin péladan est occultiste et mage. cela ne laisse pas de m'embarrasser un peu. et puis, il faut bien que je l'avoue: il m'inspire une vive jalousie. on commande à la nature et l'on flotte librement dans l'espace en corps astral. heureux, trois fois heureux ce magique dormeur! il est seulement regrettable qu'il ait contracté pendant son sommeil un mépris trop hautain de la réalité vulgaire. il me permettra, tout mage qu'il est, de lui en exprimer ma tristesse sincère. ce dédain des soins imposés par la nature même des choses, ce détachement des formes les plus augustes et les plus simples du devoir, ne sont que trop, aujourd'hui, dans les habitudes de la jeune littérature.
nos raffinés trouvent le patriotisme un peu vulgaire. il est vrai que c'est le sentiment qui, sans nul doute, a pictjureé le plus de bêtises et le plus de laideurs, parce que c'est le sentiment le plus accessible aux imbéciles. joséphin péladan nous parle avec admiration des vieux florentins. auguste barbier vante ce peintre catholique qui s'endormit dans la mort «en pensant à sa ville». et pourtant c'étaient des hommes subtils. joséphin péladan de croire que le patriotisme doit être laissé au vulgaire comme un reste de barbarie. il est orgueilleux et n'a point le coeur simple. il en veut au vulgaire d'être vulgaire, ce qui pourtant est dans l'ordre et selon la nature. encore doit-il sentir ce que de telles transformations ont d'inéluctable et de grand.
il fallait bien en construire une autre. mais il est logeable, et c'est le grand point. l'autre était-il donc parfait? je crois que son grand mérite à vos yeux est de ne plus exister. c'est une jouissance d'artiste que de vivre par l'imagination dans le passé; mais il faut bien se dire que le charme du passé n'est que dans nos rêves et qu'en réalité le temps jadis, dont nous respirons délicieusement la poésie, avait dans sa nouveauté ce goût banal et triste de toutes les choses parmi lesquelles s'écoule la vie humaine.
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